se fossi conscio fino in fondo della perfetta inutilità di queste
parole, di come non possano aggiungere nulla non solo al mondo ma alla
percezione che ho di esso, ecco, smetterei di scrivere. Non lo sono,
come non lo è nessuno. In chiunque esiste la scintilla che una residua
parvenza di stella ci abiti e che non esiste vestito troppo liso da
non avere dignità. Nonostante questo, la grandissima parte di questo
mio mondo bianco e nero è ben poca cosa. Facezia e rotolamento di una
noce sul muschio. L'ombra piccola di natura e nulla più.
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